Блог Дмитрия Малашкина

Я, все-таки, очень хороший. М-дя.

Нет, ну правда! Я такой офигенный, что иногда (да что там иногда — очень часто) просто не понимаю, как такое недоразумение получилось, что я вот он, такой красивый и умный, присутствую здесь и сейчас. Иногда (да что там иногда — довольно часто) я смотрю в зеркало и понимаю, что им повезло. Господи! Как же им повезло родиться со мной в одно и то же время. Они ведь даже не понимают, насколько им повезло. Они ходят там по улице, сидят там в квартире и не понимают. А мне каково? Я ведь переживаю за них, за то, что они этого не понимают.

Ведь действительно, как можно жить со мной в одно время и не осознавать всю глубину (да что там глубину — всю стратосферичность) происходящего? Подумать только — вы и я в одно время! Вам невероятно повезло! Я бы обосрался от счастья, если бы меня кто-то ночью разбудил и сказал, что я живу в одно время с таким замечательным человеком, как я сам. Это немыслимо, просто в голову не укладывается!

Понимаете: мы с вами, здесь и сейчас, присутствуем в одном измерении. Это даже не шутка, даже не фантазия, это реальность. Меня можно прийти и пощупать — плоть и кровь. Все настоящее! Это чудо! Это просто чудо! Невероятно! Немыслимо!

Светить всегда, светить везде,
До дней последних донца!
«Светить! И никаких гвоздей!» —
Вот лозунг мой и солнца.

Недавно мною сообщалось, что я уезжаю с этого блога (ибо блог на своем домене и хостинге — чушь) на ютубовский, чуть позже — на блогспотовский. И вот сегодня, дамы и господа, имею честь представить вам очередную аферу — мой блог на ЖЖ. Чувственные аплодисменты!

Сейчас на Ютубе нарвался на отрывок из сериала про Есенина, там, значит, эпизод, в котором Есенин соревнуется с Маяковским в стихах. Конечно, Есенин там предстает во всей красе такой модной сегодня антикоммунистической идеи, Есенин цветет, Есенин пахнет, Есенин — это букет цветов среди бетонных плит. И это действительно так. Но другое дело, что Есенин, равно как и иные поэты того времени, родился в свое время, они все родились в свое время, они были именно в тот час и именно там нужны, где и были, даже если режим в стране был против их песен. Но Маяковский нет. Маяковскому единственному не повезло родиться не в то время, он слишком рано появился. Хотя стихи его и сгодились там, но просто чувствуется, что его строчкам тесно в том режиме. И вовсе не случайно так хрустят и крошатся строки в учебниках, когда они принадлежат Маяковскому. Время Маяковского именно сегодня. Сегодня бы этот человек блистал еще ярче, еще ядренее, еще более громогласно пронесся бы он вихрем по такой маленькой для него планете, как наша.

Не скажу, что мне Маяковский ближе, чем Есенин. Наоборот, поскольку я весьма сентиментальная натура, стихи Есенина самое то, что мне подходит по состоянию, по духу.

Я же пытаюсь сейчас говорить о Маяковском, всей силой обращаясь к объективности. Без пристрастий, предпочтений, просто так, как оно мне кажется верным. Может быть, я и не прав. Но, все-таки, Маяковский был слишком ранним цветком для того времени. Поторопился лет на сто.

А вот и отрывок из сериала, очень рекомендую:

Безруков очень хорошо прочувствовал, браво!

Засуха. Уровень инфляции, предрекают, будет в районе 9%. Что по-русски означает, всё подорожает, как минимум, вдвое.

И больше всего надоел сам себе. Как скрыться, как убежать от самого себя? Как сделать так, чтобы не знать самого себя, чтобы жить, не ведая про такое чудовище? Блин, как всё достало... Отвратительно жить с потерей веры в себя, в свои силы, возможности. Хочется даже плакать от жалости к себе, и, наверное, были бы слезы, если бы причины лежали извне. Но когда корень отверженности лежит в тебе самом, когда ты чувствуешь весь его горький вкус, смрад и ничего против этого не делаешь, тогда лучше сразу пресечь всё, поставить точку и уничтожить глупую память о глупом человеке. Вот только сил нет решиться остановить всё это безумие. Мое пребывание в этой жизни лишено какого-либо человеческого оправдания, все мои действия вкупе с бездействием несут только черное и давящее. Нет ничего более глупого, когда тебе дано все, но ты ничем не пользуешься, когда хотя бы одна из десятой доли твоих возможностей помогла бы другому человеку подняться, набрать сил и сделать эту жизнь осмысленной, но у него на то просто нет этой десятой доли. При таком восприятии собственной паразитарной сущности хочется резко отвергнуть самоё себя и уже не встречаться с ним никогда. Пора бы уже чему-нибудь случиться... Но я снова жду решения извне.

Я люблю писать про собственную лень. Она гиперуникальна! Уверен, что никто более в мире не является носителем такой формы лени, какую имею я. Эта некая замиксованная форма атрофии мозга и мазохистского самообожания. При этом якобы сформированная псевдоненависть на уровне: «Экий я уюблюдок! Мои близкие только страдают от моей лени и вытекающей из нее злобы и ненависти».

Ладно, потом допишу... Убегаю.

Позже:
Да ну, чего писать-то? Никому не интересная, давно изжеванная тема про злость от безделия.

Ага, сделал я N-ую попытку освоить это. Уже более погрузившись в дело: с десктопными писалками и читалками, с отложенными записями на будущее, с фолловингом и анфолловингом (тьфу, блин!). В N-ый раз приходится удивляться всеобщему ажиотажу от такой гнилой и ужасно тупой фигни. Что людей привлекает в твитере? Люди, что вы там нашли для себя интересного?

Какое красивое, хоть и нехорошее русское слово — оскудодушили. Лучше, конечно, душой не мельчать, но и русский язык лучше тоже не забывать.